Pretensiones

Puesto que todos los días se muere un poco
desnúdame.
Quiero ser el rocío que corre por tu hoja matinal
sórbeme.
Estoy buscando la pócima secreta de la eternidad
esa que nos permita no deshojar por completo la rosa.
Júzgame
pero con la yema de tus dedos cínicos 
Ponle al azar nombre nuevo a mis extremidades 
No quiero morir, amor
desnuda del alma.

Encuentros

Eran las cinco de la tarde, hora en que las nubes comienzan a teñirse con el oro del sol.
El cielo plagado como de migajas ambulantes buscando el calor del horno primitivo, enorme lienzo en el que el pintor se divierte y juega a crear colores nuevos, allí no hay equivocaciones, todos los matices son perfectos, combinaciones astrales que sólo pendiendo del cielo saben conjugar.
Las copas de los árboles cambian su verde oscuro por verde brillante, es la hora, es el viento que anuncia la llegada de la majestuosa noche.
También es hora de colgar el delantal, de guardar los canastos de mimbre, de erigir torres de papel sobre los escritorios y salir a tomar el amasijo de hierro que pasará a vomitar a cada cual a su destino.
A esa hora se puede cruzar con el amor de su vida, con su próximo enemigo, con algún pariente en tercer o cuarto grado, con un amor de la infancia y hasta con un desamor o simplemente con una mirada compasiva; pero como es de esperar, nadie se da cuenta, todo cuanto sea sentimiento pasa desapercibido, vivimos en un cascarón de huevo y todavía no hemos visto la luz.
Es como vivir en una eterna espera para nacer y cuando ya estás listo a vivir, morís, por que dicen que uno sabe todo sobre la vida cuando estás cruzando la línea de la muerte.
Pero - ¿Quién quiere hablar de la muerte con tanto vivo merodeando alrededor?
Tantas palomas en el parque, tantos niños riendo, tantas abuelas heredando su vida en el misterio de sus manos, tantas voces, tantas historias ambulantes mientras las almas autómatas corren presurosas sin darse cuenta el espectáculo que les sucede sobre sus cabezas.